DYLAN THOMAS: poemas

SI LOS FAROLES BRILLARAN

Si los faroles brillaran, el rostro santo se marchitaría

preso en un octógono de insólita luz,

y todos los muchachos del amor

se cuidarían de perder la gracia.

Los rasgos de sus íntimas tinieblas

están hechos de carne, pero que venga el falso día

y que los labios de ella pierdan sus ajados colores,

que el traje de la momia muestre un antiguo pecho.

Me han dicho que piense con el corazón

pero el corazón, como el cerebro, conduce al desamparo;

me han dicho que piense con el latido,

que cambie el ritmo de la acción cuando el latido se acelere

hasta que en un plano se confundan el campo y los tejados

tan  rápido me muevo por desafiar al tiempo, el caballero quieto

cuya barba se agita en el viento de Egipto.

He oído el contar de muchos años

y muchos años tendrían que atestiguar un cambio.

Le pelota que arrojé cuando jugaba en el parque

aún no ha tocado el suelo.

HE ANSIADO ALEJARME

He ansiado alejarme

del siseo de la mentira desgastada

del incesante grito de los viejos terrores

que crecen más terribles cuando el día

traspasa la colina y entra en el mar profundo;

he ansiado alejarme

de la repetición de los saludos,

porque hay fantasmas en el aire

y en la página sonidos fantasmales

y un tronar de llamados y de notas.

He ansiado alejarme, pero temo,

alguna vida, aun intacta podría estallar

de la vieja mentira que arde sobre el suelo

y crepitando en el aire dejarme a medias ciego.

Ni por el miedo antiguo de la noche,

el sombrero que se quita del pelo,

o los labios fruncidos en el teléfono,

me harán caer ante la pluma de la muerte.

No quisiera morir de todo esto,

la mitad es convención, la otra mitad mentira.

LA LOSA DECÍA LA FECHA DE SU MUERTE

La losa decía la fecha de su muerte.

Me detuve a la vista de sus dos apellidos.

Una virgen casada reposaba.

Se casó en este sitio invadido de lluvias

que descubrí un buen día por azar,

antes que en el regazo de mi madre oyera

o viera en la caracola del espejo

el hablar de la lluvia a través de su frío corazón

y al sol asesinado en su semblante.

No puede decir más la gruesa piedra.

Antes de que ella se tendiera en la cama de un extraño

con una mano hundida entre su pelo,

antes que una lengua lluviosa devolviera los golpes

a través de diabólicos años y muertes inocentes

hasta llegar al cuarto de algún hijo secreto,

oí decir más tarde entre los hombres

que lloró al ver desnudos

sus miembros ataviados de blanco

y contemplar sus colorados labios

ennegrecidos por los besos;

que lloró en su dolor con muecas en el rostro,

y que habló y lagrimeó

aunque sonriera su mirada.

Yo que vi en una rápida película

a esta loca heroína y a la muerte

encontrarse una vez, sobre un muro mortal

la oí hablar a través del astillado pico

del pájaro de piedra que la guarda:

“Morí antes que llegara

la hora de ir al lecho

pero rugió mi vientre mientras tanto

y sentí en la desnudez de mi caída

una cabeza roja y áspera que irrumpía llameante

y el amado diluvio de su pelo”.     

SIN TRABAJAR CON LAS PALABRAS

Sin trabajar con las palabras durante tres meses estériles

en el vientre sangriento del año rico y la gran bolsa de mi cuerpo

censuro amargamente mi oficio y mi pobreza:

Tomar, dar, eso es todo, devolver lo que se da con hambre

soplar hacia los cielos a través del rocío las libras del Maná,

el bello don de la charla rebota contra una vara ciega.

  

Elevarse, alejarse de la riqueza humana es gustar a la muerte

que al fin arrasará con los dineros del aliento marcado

y contará los misterios robados, traicionados en una maligna oscuridad.

Rendirse ahora es pagarle dos veces a ese ogro insaciable.

Bosques antiguos de mi sangre, precipitáos a la cuenca de los mares

si me pongo a quemar o resarcir el mundo lo cual es la tarea de cada uno de los hombres.

Dylan Thomas, Poemas completos. Traducción de Elizabeth Azcona Cranwell. Corregidor, Buenos Aires, 2012.